…Я лежу на полу и слушаю музыку, точнее, это ты так думаешь. Я уже почти не слышу ее, хотя раньше она казалось громкой, теперь же, до моего сознания лишь изредка долетают завывания Марлин Мэнсон. Ты сидишь на столе, и свет красиво играет на твоих волосах, ты читаешь книгу и улыбаешься каким-то своим мыслям, но даже твой образ время от времени подергивается пеленой. Что это? Слезы или пелена смерти? Хорошо, что на мне надеты очки, и ты не видишь их, я чувствую, как немеют и холодеют пальцы. Боль почти прошла, теперь я различаю только твой силуэт на свету. Чувствую, как что-то горячее стекает по моим губам, рука, державшая наушник соскальзывает, я опускаю взгляд, на мои пальцы капает кровь. Понятно, значит, это она такая горячая. Меня пробивает озноб, видимо я не сдержался и вздох боли – таки сорвался с моих губ. Ты спрыгиваешь со стола и опускаешься рядом со мной. Я не вижу твоего лица, но я знаю, что ты волнуешься, я чувствую, как дрожат твои руки, когда ты прикасаешься ко мне. Откуда-то издалека я слышу, как дрожит твой голос, когда ты называешь меня по имени. Мое лицо обожгли горячие капли: ты плачешь. Я не хочу этого, мне так хотелось, чтоб тебе не было больно. Думать стало тяжело. Прости. Я чувствую, как расслабляется мое тело в твоих руках, голова запрокинулась, я успеваю сделать только один вдох, кажется, воздух холодный или я ошибаюсь? Выдох. Темнота. Холод.