12:11

Дождь

Вслед за канадским мастером слова я превращаю поэзию в блядство...
Поздний осенний вечер, не переставая льет дождь, накрывая город призрачной завесой. Капли ударяясь о брусчатку и каменную кладку домов, отскакивают, рассыпаясь фонтаном маленьких брызг. Свет фонарей, вероятно еще 18ого века, каждый день зажигаемый добросовестным фонарщиком, практически бесполезеный для случайного прохожего, если бы тому вздумалось прогуляться, отражался в дожде, превращаясь в маленькую радугу.
Выглядывающие на улочку окно, стыдливо прикрыты, а сквозь тонкие, но плотно задернутые шторы в них виднеется теплый свет ламп и свечей. Расплывчатые силуэты жителей этих кукольных домиков, сделанных в изящном венецианском стиле, кажутся здесь совершенно лишними, они нарушают чарующую, таинственную гармонию, незримым присутствием которой пронизано все вокруг и которой подчиняются даже короткие раскаты грома. Не пугающие и грозные, а робкие и ласковые, будто ждущие приглашения. Изредка кто-то из участников этого своеобразного оркестра может выбиться из прежнего ритма, но благодаря все той же мистической гармонии, это кажется совершенно естественным и правильным,будто так и задумано...задумано неизвестным музыкантом. Он внимательно следит за исполнением этой мелодии, наблюдает, как строгий наставник за шкодливыми, но в тоже время любимыми воспитанниками. Но он расстроен, ему грустно оттого, что никто не может разделить с ним эту музыку, насладиться ее звучанием, проникнуться ею также, как и он.
Но кто это? Кто этот ненормальный, под проливным дождем, насквозь промокший в расстегнутой куртке и белой рубашке. Он идет, запрокинув голову, подставив лицо под струи дождя, широко раскинув руки в стороны, и улыбается. Глаза его прикрыты, а сам он покачивается из стороны в сторону, еле-еле, почти незаметно для самого себя. Да это и не важно, главное, что он услышал мелодию таинственного музыканта, единственный из стольких слушателей, сколько может вместить в себя мир.

P.S. Видимо автор переучился и слишком много не доспал, так как он сам не понимает откуда что взялось))
P.P.S. С 8 марта, милые барышни! :pozdr:

@темы: зарисовка

Комментарии
08.03.2012 в 23:39

Veni, penlege, amisse cerebra - пришел, прочел, утратил мозг))
Хе))
09.03.2012 в 00:31

Вслед за канадским мастером слова я превращаю поэзию в блядство...
сгинь!
15.03.2012 в 21:51

Время служит, но не существует
Lord Eressarh, Ли! Это просто ЗАМЕЧАТЕЛЬНО!!
Очень атмосферно, романтично и таинственно!!!
И как всегда невероятно реалистично! Я когда читаю твои работы, мне кажется, что наш мир и сам не представляет, насколько он реальный:) Знаю, звучит, как МЕГА бред, но это правда.
Спасибо за настроение!:vo:
15.03.2012 в 23:21

Вслед за канадским мастером слова я превращаю поэзию в блядство...
не за что)))
спасибки))) лично мне обычно кажется что мир несколько сюрреалистичен, хотя, возможно6 это влияние моей прогрессирующей мизантропии сказывается)))
16.03.2012 в 00:15

Время служит, но не существует
Lord Eressarh, Нет, обязательно привези мне толковый словарь:)) Я должна учить новые термины:))
16.03.2012 в 00:52

Вслед за канадским мастером слова я превращаю поэзию в блядство...
хахахаха)))
09.04.2012 в 18:45

Я прост. Я не зажигаю костры на краю мира, я щелкаю зажигалкой возле окна.
обожаю твои зарисовки) в них очень много чувств)
09.04.2012 в 18:50

Вслед за канадским мастером слова я превращаю поэзию в блядство...
ух ты, неужели ты решила сеня прошерстить мой днев? а я думал, что потерял тебя до конца сесии)))
09.04.2012 в 19:36

Я прост. Я не зажигаю костры на краю мира, я щелкаю зажигалкой возле окна.
та не) постепенно все прочитаю)