Вслед за канадским мастером слова я превращаю поэзию в блядство...
Поздний осенний вечер, не переставая льет дождь, накрывая город призрачной завесой. Капли ударяясь о брусчатку и каменную кладку домов, отскакивают, рассыпаясь фонтаном маленьких брызг. Свет фонарей, вероятно еще 18ого века, каждый день зажигаемый добросовестным фонарщиком, практически бесполезеный для случайного прохожего, если бы тому вздумалось прогуляться, отражался в дожде, превращаясь в маленькую радугу.
Выглядывающие на улочку окно, стыдливо прикрыты, а сквозь тонкие, но плотно задернутые шторы в них виднеется теплый свет ламп и свечей. Расплывчатые силуэты жителей этих кукольных домиков, сделанных в изящном венецианском стиле, кажутся здесь совершенно лишними, они нарушают чарующую, таинственную гармонию, незримым присутствием которой пронизано все вокруг и которой подчиняются даже короткие раскаты грома. Не пугающие и грозные, а робкие и ласковые, будто ждущие приглашения. Изредка кто-то из участников этого своеобразного оркестра может выбиться из прежнего ритма, но благодаря все той же мистической гармонии, это кажется совершенно естественным и правильным,будто так и задумано...задумано неизвестным музыкантом. Он внимательно следит за исполнением этой мелодии, наблюдает, как строгий наставник за шкодливыми, но в тоже время любимыми воспитанниками. Но он расстроен, ему грустно оттого, что никто не может разделить с ним эту музыку, насладиться ее звучанием, проникнуться ею также, как и он.
Но кто это? Кто этот ненормальный, под проливным дождем, насквозь промокший в расстегнутой куртке и белой рубашке. Он идет, запрокинув голову, подставив лицо под струи дождя, широко раскинув руки в стороны, и улыбается. Глаза его прикрыты, а сам он покачивается из стороны в сторону, еле-еле, почти незаметно для самого себя. Да это и не важно, главное, что он услышал мелодию таинственного музыканта, единственный из стольких слушателей, сколько может вместить в себя мир.
P.S. Видимо автор переучился и слишком много не доспал, так как он сам не понимает откуда что взялось))
P.P.S. С 8 марта, милые барышни!
Выглядывающие на улочку окно, стыдливо прикрыты, а сквозь тонкие, но плотно задернутые шторы в них виднеется теплый свет ламп и свечей. Расплывчатые силуэты жителей этих кукольных домиков, сделанных в изящном венецианском стиле, кажутся здесь совершенно лишними, они нарушают чарующую, таинственную гармонию, незримым присутствием которой пронизано все вокруг и которой подчиняются даже короткие раскаты грома. Не пугающие и грозные, а робкие и ласковые, будто ждущие приглашения. Изредка кто-то из участников этого своеобразного оркестра может выбиться из прежнего ритма, но благодаря все той же мистической гармонии, это кажется совершенно естественным и правильным,будто так и задумано...задумано неизвестным музыкантом. Он внимательно следит за исполнением этой мелодии, наблюдает, как строгий наставник за шкодливыми, но в тоже время любимыми воспитанниками. Но он расстроен, ему грустно оттого, что никто не может разделить с ним эту музыку, насладиться ее звучанием, проникнуться ею также, как и он.
Но кто это? Кто этот ненормальный, под проливным дождем, насквозь промокший в расстегнутой куртке и белой рубашке. Он идет, запрокинув голову, подставив лицо под струи дождя, широко раскинув руки в стороны, и улыбается. Глаза его прикрыты, а сам он покачивается из стороны в сторону, еле-еле, почти незаметно для самого себя. Да это и не важно, главное, что он услышал мелодию таинственного музыканта, единственный из стольких слушателей, сколько может вместить в себя мир.
P.S. Видимо автор переучился и слишком много не доспал, так как он сам не понимает откуда что взялось))
P.P.S. С 8 марта, милые барышни!

Очень атмосферно, романтично и таинственно!!!
И как всегда невероятно реалистично! Я когда читаю твои работы, мне кажется, что наш мир и сам не представляет, насколько он реальный
Спасибо за настроение!
спасибки))) лично мне обычно кажется что мир несколько сюрреалистичен, хотя, возможно6 это влияние моей прогрессирующей мизантропии сказывается)))